“Libertad es el derecho que todo hombre
tiene a ser honrado, y a pensar y a hablar sin hipocresía…Un hombre que obedece
a un mal gobierno, no es un hombre honrado.
Como el hueso al cuerpo humano, y el eje
a una rueda, y el ala a un pájaro, y el aire al ala, así es la libertad la
esencia de la vida. Cuanto sin ella se hace es imperfecto.
El hombre ama la libertad, aunque no
sepa que la ama, y anda empujado de ella y huyendo de donde no la hay.
Acaso los enemigos de la libertad lo son
porque la juzgan por sus vociferaciones. Si conocieran sus encantos, la
dignidad que va con ella, lo rey que se siente el hombre libre, el perpetuo
iluminamiento interno que la libre y decorosa conciencia de sí y ejercicio de
si producen, no habría acaso amigos mayores de la libertad que los que son sus
más eximios enemigos.
Con las libertades, como con los
privilegios, sucede que juntas triunfan o peligran, y que no puede pretenderse
o lastimarse una sin que sientan todas el daño o el beneficio.
Terrible es, libertad, hablar de ti para
el que no te tiene. Una fiera vencida por el domador no dobla la rodilla con más
ira. Se conoce la hondura del infierno, y se mira desde ella, en su arrogancia
de sol, al hombre vivo. Se muerde el aire, como muerde una hiena el hierro de
su jaula. Se retuerce el espíritu en el cuerpo como un envenenado. Del fango de
las calles quisiera hacerse el miserable que vive sin libertad la vestidura que
le asienta. Los que te tienen, oh libertad, no te conocen. Los que no te tienen
no deben hablar de ti, sino conquistarte.
Se es libre, pero no para ser vil: no
para ser indiferente a los dolores humanos; no para aprovecharse de las
ventajas de un pueblo político, del trabajo creado y mantenido por las
condiciones políticas que se aprovechan. Dígase que no otra vez. El hombre no
tiene la libertad de ver impasible la esclavitud y deshonra del hombre, ni los
esfuerzos que los hombres hacen por su libertad y honor”
José Martí
……………..
…Llevo en la cárcel casi dos años. De mi naturaleza ha
brotado la desesperación salvaje; un abandono al dolor que era penoso de ver;
ira terrible e impotente; amargura y desprecio; angustia que lloraba a gritos;
tormento que no encontraba voz; tristeza muda. He pasado por todos los modos
posibles del sufrimiento. Mejor que el propio Wordsworth sé lo que quería decir cuando escribió:
“El sufrimiento es permanente, oscuro y tenebroso, / y posee
el carácter de la Infinitud”
Pero, aunque a veces me regocijara en la idea de que mis
sufrimientos fueran interminables, no podía soportar que no tuvieran sentido.
Ahora encuentro escondido en mi naturaleza algo que me dice que no hay nada en
el mundo que carezca de sentido, y el sufrimiento menos que nada. Ese algo
escondido en mi naturaleza, como un tesoro en un campo, es la Humildad. Es lo
último que me queda, y lo mejor: el descubrimiento final al que he llegado; el
punto de partida de un nuevo derrotero. Me ha venido de dentro de mí mismo, y
por eso sé que ha venido cuando debía. No podría haber venido ni antes ni
después. Si alguien me lo hubiera dicho lo habría rechazado. Si me lo hubieran
traído lo habría rehusado. Como yo lo encontré, quiero conservarlo. Tengo que
conservarlo. Es la única cosa que contiene los elementos de la vida, de una
nueva vida para mí. De todas las cosas es la más extraña. No se la puede dar,
ni nos la puede dar otro. No se puede adquirir si no es cediendo todo lo que
uno tiene. Únicamente cuando ha perdido todas las cosas sabe uno que la posee…
Oscar Wilde / De profundis.
