sábado, 29 de febrero de 2020

INSTRUCCIONES A MIS HIJOS.



Jamás un conato de darse la vuelta
 jamás una huida, por muchos que sean.
Jamás ningún miedo, y si acaso les diera,
jamás se lo noten, que no se den cuenta.
Jamás un “me rindo”, si no tienen fuerzas
aunque fuese a gatas, lleguen a la meta.
Que nadie les acuse… ¡mírenme a la cara!
que nadie les acuse de dejar a medias
 un sueño imposible… (si es que los hubiera)
yo no los conozco, y mira que llevo yo sueños a cuestas...
Jamás, y se los digo como una sentencia,
¡mírenme a la cara! Jamás en la vida
pasen por el lado de cualquier persona
sin una sonrisa.
No hay nadie en el mundo que no la merezca.
Háganle la vida más fácil, ¡mírenme!
a cada ser vivo que habite la tierra.
Jamás se les olvide que en el mundo hay guerra
por pasar de largo sin gloria ni pena
delante de un hombre y no preguntarnos
qué sueño le inquieta, qué historia le empuja,
qué pena lo envuelve, qué miedo lo para,
qué madre lo tuvo, qué abrazo le falta,
qué rabia le ronda, qué envidia lo apresa…
 Jamás, y se los digo faltándome fuerzas,
si el mundo se para, no se queden sentados
viendo la manera de que otro lo empuje.
Remánguense el alma, sean palanca y rueda,
tiren de la vida propia y de la de quien sea,
que les falte camino, pierdan la pelea
contra los enanos. No sean los primeros,
que les ganen los hombres que no tienen piernas.
No lo sepan todo, dejen que contesten los que menos sepan.
Las manos bien grandes, las puertas abiertas,
anchos los abrazos, fuera las fronteras 
hablen un idioma claro, que se entienda.
Si estrechan la mano, háganlo con fuerza
mirando a los ojos, dejando una huella.
Presten su vida, regálenla entera
que a nadie le falte ni una gota de ella. 
¡Canten! que cantando la vida es más bella.
Y jamás, les hablo desde donde nazca
el último soplo de vida que tenga,
jamás una huida, por muchos que sean… 
Magdalena Sánchez Blesa.

viernes, 28 de febrero de 2020

SOLO SÉ LA LUZ.



Los hombres no son basura.
Las mujeres no están locas.
Todos están heridos.
La mayoría, distraídos.
Todos necesitan sanación.
No todos saben qué o cómo sanar.
Nadie tiene todas las respuestas.
Entonces: sé paciente, empático, tolerante, compasivo, transparente.
Brinda tu sonrisa amplia.
Ábrete al amor.
Solo sé la luz.


YO CREO.


Yo creo en las miradas hondas,
en el lenguaje de las caricias,
en la fuerza de las palabras
cuando el corazón las dicta.
Creo en el amor como cura
para las heridas del alma.
Creo en la magia de una sonrisa
y en la verdad de una lágrima.
Creo en abrazar la vida
 coleccionando momentos.
Creo en los Benedetti, en los Cortázar,
en los Hesse, en los Galeanos.
Creo en la cordura de los locos,
en la inocencia de los niños,
en las manos de mi madre,
en la experiencia de los ancianos.

Emiliano Sánchez

TU MAS PROFUNDA PIEL.


Foto de archivo / Sitio: es.123rf.com

Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía —sábelo, allí donde estés— es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa en los dedos y que, en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas.
No me mires desde la ausencia con esa gravedad un poco infantil que hacía de tu rostro una máscara de joven faraón nubio. Creo que siempre estuvo entendido que sólo nos daríamos el placer y las fiestas livianas del alcohol y las calles vacías de la medianoche. De ti tengo más que eso, pero en el recuerdo me vuelves volcada, nuestro planeta más preciso fue ese donde lentas, imperiosas geografías iban naciendo de nuestros viajes, de tanto desembarco amable o resistido, de embajadas con cestos de frutas o agazapados flecheros, y cada poza, cada río, cada colina y cada llano los ganamos en noches extenuantes, entre oscuros parlamentos de aliados o enemigos. ¡Oh viajera de ti misma, máquina de olvido! Y entonces me paso la mano por la cara con un gesto distraído y el perfume del tabaco en mis dedos te trae otra vez para arrancarme a este presente acostumbrado, te proyecta antílope en la pantalla de ese lecho donde vivimos las interminables rutas de un efímero encuentro.
Yo aprendía contigo lenguajes paralelos; el de esa geometría de tu cuerpo que me llenaba la boca y las manos de teoremas temblorosos, el de tu hablar diferente, tu lenguaje insular que tantas veces me confundía. Con el perfume del tabaco vuelve ahora un recuerdo preciso que lo abarca todo en un instante que es como un vórtice, sé que dijiste: “Me da pena”, y yo no comprendí porque nada creía que pudiera apenarte en esa maraña de caricias, que nos volvía ovillo blanco y negro, lenta danza en el que uno pesaba sobre el otro para luego dejarse invadir por la presión liviana de unos muslos, de unos brazos, rotando blandamente y desligándose hasta otra vez ovillarse y repetir las caídas desde lo alto o lo hondo, jinete o potro, arquero o gacela, hipógrafos afrontados, delfines en mitad del salto. Entonces aprendí que la pena en tu boca era otro nombre del pudor y la vergüenza, y que no te decidías a mi nueva sed que ya tanto habías saciado, que me rechazabas suplicando con esa manera de esconder los ojos, de apoyar el mentón en la garganta para no dejarme en la boca más que el negro nido de tu pelo.
Dijiste: “Me da pena, sabes”, y volcada de espaldas me miraste con ojos y senos, con labios que trazaban una flor de lentos pétalos. Tuve que doblar los brazos, murmurar mi último deseo con el correr de las manos por las más dulces colinas, sintiendo como a poco cedías y te echabas de lado hasta rendir el sedoso muro de tu espalda donde un menudo omóplato tenía algo de ala de ángel mancillado. Te daba pena, y de esa pena iba a nacer el perfume que ahora me devuelve tu vergüenza antes de que otro acorde, el último, nos alcanzara en una misma estremecida réplica. Sé que cerré los ojos, que lamí la sal de tu piel, que descendí volcándote hasta sentir tus riñones como el estrechamiento de la jarra donde se apoyan las manos con el ritmo de la ofrenda; en algún momento llegué a perderme en el paisaje hurtado y prieto que, desde allá, desde tu país de arriba y lejos, murmuraba tu pena una última defensa abandonada.
Con el perfume de tu boca del tabaco rubio en los dedos asciende otra vez el balbuceo, el temblor de ese oscuro encuentro, sé que mi boca buscó la oculta boca entumecida, el labio único ciñéndose a su miedo, el ardiente contorno rosa y bronce que te libraba a mi más extremo viaje. Y como ocurre siempre, no sentí en ese delirio lo que ahora me trae el recuerdo desde un vago aroma de tabaco, pero esa musgosa fragancia, esa canela de sombra hizo su camino secreto a partir del olvido necesario e instantáneo, indecible juego de la carne que oculta a la conciencia lo que mueve las más densas, implacables máquinas del fuego. No era sabor ni olor, tu más escondido país se daba como imagen y contacto, y sólo hoy unos dedos casualmente manchados de tabaco me devuelven el instante en el que me enderecé sobre ti para lentamente reclamar las llaves de pasaje, forzar el dulce trecho donde tu boca tejía las últimas defensas ahora que con la boca hundida en la almohada sollozabas una súplica de oscura aquiescencia, de derramado pelo. Más tarde comprendiste y no hubo pena, me cediste la ciudad de tu más profunda piel desde tanto horizonte diferente, después de fabulosas máquinas de sitio y parlamentos y batallas.
En esta vaga vainilla de tabaco que hoy me mancha los dedos se despierta la noche en que tuviste tu primera, tu última pena. Cierro los ojos y aspiro en el pasado ese perfume de tu carne más secreta, quisiera no abrirlos a este ahora donde leo y fumo y todavía creo estar viviendo.

Julio Cortázar

CUESTIÓN DE PREFERENCIAS.


Yo prefiero a los locos,
los sensibles, los ingenuos,
los soñadores, los ilusos.
Yo me quedo con los rotos,
los heridos de amor,
los que sangran melodías,
los que lloran poesía,
los que pintan sonrisas,
los que todavía creen en utopías.
Me quedo con aquellos
que se atreven a seguir soñando,
propagando la esperanza
e invitando a enamorarse.
Yo me quedo con ellos,
los que no se doblegan,
ante la frivolidad y la apatía,
con los que sienten y vibran,
con los que aman todavía.
Emiliano Sánchez.

miércoles, 26 de febrero de 2020

TERNURA.


Por cada gota de ternura que alguien da, hay una gota menos de amargura en el mundo.

martes, 25 de febrero de 2020

¿ARS POÉTICA?

Siempre sentí la nostalgia por una forma más capaz,
que no fuese demasiado poesía ni demasiado prosa
y que permitiera la comprensión sin exponer a nadie,
ni al autor ni al lector, a torturas de orden superior.
En la esencia misma de la poesía hay algo indecente:
surge de nosotros algo que ni sospecharnos que estuviera allí,
parpadeamos entonces, como si un tigre saltara de nosotros,
firme en la luz, la cola golpeando sus costados.
Por eso justamente se dice que la poesía está dictada por el demonio,
aunque se exagera al sostener que debe tratarse de un ángel.
Es difícil comprender de dónde viene el orgullo de los poetas
si a veces sienten vergüenza por ser visible su debilidad.
¿Qué hombre razonable aceptaría ser territorio de demonios
que se comportan en él como en casa propia, hablando múltiples lenguas,
y que, no satisfechos de robarle la boca y la mano,
tratan, por comodidad propia, de cambiarle el destino?
Pero lo que es morboso recibe hoy mucho aprecio;
cualquiera podría pensar que sólo estoy bromeando
o que he encontrado algún nuevo modo
de alabar el Arte sirviéndome de la ironía.
Hubo un tiempo en que se leían sólo los libros sabios
que ayudaban a soportar el dolor y la desgracia.
Esto, sin embargo, no es lo mismo que hojear mil obras
que provienen directamente de una clínica psiquiátrica.
Además, el mundo es distinto de lo que parece,
y nosotros somos distintos de nuestro farfullar.
La gente conserva entonces una silenciosa honestidad
conquistando así el respeto de los parientes y del vecindario.
La utilidad de la poesía está en recordarnos
que es difícil seguir siendo la misma persona,
porque nuestra casa está abierta, su puerta, sin llave,
y los huéspedes invisibles salen y entran.
Lo que aquí digo no es, de acuerdo, poesía.
Porque es lícito escribir versos rara vez y sin ganas,
bajo un apremio insoportable y sólo con la esperanza
de que los espíritus buenos, no malignos, hagan de nosotros un instrumento.
Czesław Miłosz.

LO INNOMBRABLE.

Dentro de nosotros existe algo que no tiene nombre y eso es lo que realmente somos.

ESPERANZA VS. ILUSIÓN.

Una de las cosas más difíciles en la vida es distinguir esa línea fina que separa la esperanza de la ilusión. Una línea que el corazón supera a menudo, a pesar de las referencias de la razón. Pero la esperanza es una necesidad y la ilusión el precio a pagar.

FORTALEZAS.

La fortaleza de una persona no reside en su capacidad de resistencia y de supervivencia, si no en la capacidad de no caer en la negatividad ni en la maldad, durante las experiencias más duras y dolorosas de su vida.

domingo, 23 de febrero de 2020

INVOCACIONES.


Uno también construye lo que le ocurre. Lo construye, lo invoca, no deja escapar lo que le tiene que ocurrir. Así es el hombre. Obra así incluso sabiendo o sintiendo desde el principio, desde el primer instante, que lo que hace es algo fatal. Es como si se mantuviera unido a su destino, como si se llamaran y se crearan mutuamente. No es verdad que la fatalidad llegue ciega a nuestra vida, no. La fatalidad entra por la puerta que nosotros mismos hemos abierto, invitándola a pasar.

Sandor Márai.


TRUCO O TRATO.

Quizá el truco sea entregarse como si nunca fuera a doler. A la vida, al amor, al sexo, a la poesía. Incluso entrégate a ti mismo. Como si fueran a prohibirlo todo mañana.

viernes, 21 de febrero de 2020

FANTASMAS DE LOS LIBROS.

"Hay metáforas más reales que las personas que pasan por la calle. Hay imágenes en los rincones de los libros que viven más nítidamente que muchos hombres y mujeres. Hay frases literarias que tienen una personalidad absolutamente humana. Hay fragmentos de párrafos míos que me hielan de pavor, de tal modo los siento claramente como seres humanos, tan bien perfilados contra las paredes de mi cuarto, por la noche, en la sombra. He escrito frases cuyo sonido —es imposible ocultar su sonido—, es absolutamente el de una cosa que ganó exterioridad absoluta y alma por completo".
Fernando Pessoa bajo el heterónimo de Bernardo Soares - Portugal
El libro del desasosiego.

jueves, 20 de febrero de 2020

MI POZO.


La soledad es una paz oscura
una suerte de luto sin orgullo
una tranquila sumisión
un pozo
la soledad es uno mismo
sin compasión y con vergüenza
pero también es una dulce
lengua
para hablar con los monstruos
de la noche
y quedarse como siempre
perplejo.

A veces
cuando el amor se ajena
o los amigos van quedando inmóviles
o el tacto y la conciencia recomponen
las averías de lo inefable
suelo ponerme mi soledad
y nadie
reconoce ese luto sin orgullo
ese decir lo mismo hasta el cansancio
esa tranquila sumisión
mi pozo.
Mario Benedetti.

AMANECER.


En la honda noche universal
que apenas contradicen los faroles
una racha perdida
ha ofendido las calles taciturnas
como presentimiento tembloroso
del amanecer horrible que ronda
los arrabales desmantelados del mundo.
Curioso de la sombra
y acobardado por la amenaza del alba
reviví la tremenda conjetura
de Schopenhauer y de Berkeley
que declara que el mundo
es una actividad de la mente,
un sueño de las almas,
sin base ni propósito ni volumen.
Y ya que las ideas
no son eternas como el mármol
sino inmortales como un bosque o un río,
la doctrina anterior
asumió otra forma en el alba
y la superstición de esa hora
cuando la luz como una enredadera
va a implicar las paredes de la sombra,
doblegó mi razón
y trazó el capricho siguiente:
Si están ajenas de sustancia las cosas
y si esta numerosa Buenos Aires
no es más que un sueño
que erigen en compartida magia las almas,
hay un instante
en que peligra desaforadamente su ser
y es el instante estremecido del alba,
cuando son pocos los que sueñan el mundo
y sólo algunos trasnochadores conservan,
cenicienta y apenas bosquejada,
la imagen de las calles
que definirán después con los otros.
¡Hora en que el sueño pertinaz de la vida
corre peligro de quebranto,
hora en que le sería fácil a Dios
matar del todo Su obra!

Pero de nuevo el mundo se ha salvado.
La luz discurre inventando sucios colores
y con algún remordimiento
de mi complicidad en el resurgimiento del día
solicito mi casa,
atónita y glacial en la luz blanca,
mientras un pájaro detiene el silencio
y la noche gastada
se ha quedado en los ojos de los ciegos.
Jorge Luis Borges.

miércoles, 19 de febrero de 2020

NOSTALGIAS DE POR LA TARDE.

...Pero quién vió jamás
el ruedo misterioso de tu falda
mientras cortas las rosas en la tarde
ni el roce y la tristeza de la lluvia
como un ajeno llanto por mi cara.
Porque quién vió jamás las cosas que yo amo.
Nostalgias de por la tarde (frag...)
Eliseo Diego.

ADEMÁS TE QUIERO.


...Busco tu suma, el borde de la copa
Donde el vino es
También la luna y el espejo,
Busco esa línea que hace
Temblar a un hombre
En una galería de museo.
Además te quiero,
Y hace tiempo y frío.
Julio Cortázar.


miércoles, 12 de febrero de 2020

TIRAR EL ANCLA.



Es un secreto a voces que tengo debilidad por mis amigos, ellos me conmueven siempre. Esta vez he visto una frase que ha publicado mi querida Marta Ortiz que dice:
A veces lo difícil no es huir sino volver ...
Otro amigo en común, Eduardo Báez le ha comentado con un fragmento de canción del pedazo de poeta Sabina y cito:
Al lugar en que has sido feliz no debieras jamás de volver…

Estos dos amigos, sin proponérselo, han destapado una vez más mi cajita de recuerdos… Resuena música en mi cabeza, mas Sabina, siempre Sabina:
…Y desafiando el oleaje
Sin timón ni timonel
Por mis sueños va, ligero de equipaje
Sobre un cascarón de nuez
Mi corazón de viaje…
Y cómo huir
Cuando no quedan
Islas para naufragar…

Todo me lleva a esta reflexión que quiero regalarles:

 “Cuando descubrimos que somos como barcos a la deriva, que el regreso a sí mismo es el viaje crucial, el definitivo… cuando comprendemos que éste es indefectiblemente el norte en nuestra brújula personal, empiezan a desmoronarse, por sí solas, nuestras inseguridades, mengua el oleaje. Se desarticulan nuestros monstruos, baja la marea. Se desmontan nuestros miedos, cesan las tormentas.  Nuestro océano interior se torna calmo, comenzamos entonces, solo entonces, a navegar con rumbo fijo… ya poco  importa en qué lugar del planeta decidamos tirar el ancla”

domingo, 9 de febrero de 2020

EXTRAVÍO.


Hasta que no estamos perdidos no comenzamos a entendernos a nosotros mismos. 
 Henry David Thoreau.


PUNTOS SUSPENSIVOS.

...Y la herida no sanaba pues la sutura estaba hecha con puntos suspensivos.

viernes, 7 de febrero de 2020

NO TE ENAMORES.



''No te enamores de una mujer que lee, de una mujer que siente demasiado, de una mujer que escribe...
No te enamores de una mujer culta, maga, delirante, loca.
No te enamores de una mujer que piensa, que sabe lo que sabe y además sabe volar; una mujer segura de sí misma.
No te enamores de una mujer que se ríe o llora haciendo el amor, que sabe convertir en espíritu su carne; y mucho menos de una que ame la poesía (esas son las más peligrosas), o que se quede media hora contemplando una pintura y no sepa vivir sin la música.
No te enamores de una mujer a la que le interese la política y que sea rebelde y vertigue un inmenso horror por las injusticias. Una a la que le gusten los juegos de fútbol y de pelota y no le guste para nada ver televisión. Ni de una mujer que es bella sin importar las características de su cara y de su cuerpo.
No te enamores de una mujer intensa, lúdica y lúcida e irreverente.
No quieras enamorarte de una mujer así. Porque cuando te enamoras de una mujer como esa, se quede ella contigo o no, te ame ella o no, de ella, de una mujer así, jamás se regresa."
Simone de Beauvoir.

SENTENCIA POÉTICA II.

Libra a libra he pesado tu ternura
Litro a litro he medido mi tristeza
Ya tiene menos metros mi amargura
Y te siento más hondo en mi cabeza.
Jorge Debravo.

SENTENCIA POÉTICA I.

Nosotros no podríamos ser felices
Sin este amor de carne transparente
Nos matarían las grandes cicatrices
Que nos puso el dolor sobre la frente.
Jorge Debravo.

ORACIÓN I.

Yo no me rindo, 
de cuando en vez me siento,
tomo aire, recobro el aliento; 
pero jamás me rindo.

SOBRE LA IRA.

Si eres paciente en un momento de ira,
escaparás a cien días de tristeza.
Proverbio chino.

EL AMAR.


«Supe que ser amado no es nada, que amar, sin embargo, lo es todo. Y creí ver cada vez más claro que lo que hace valiosa y placentera la existencia es nuestro sentimiento y nuestra sensibilidad. Donde quiera que viese en la tierra algo que pudiera llamarse “felicidad”, ésta se componía de sentimientos. El dinero no era nada, el poder tampoco. Veía a muchos que poseían ambas cosas y eran desdichados. La belleza no era nada; veía a hombres y mujeres bellos, que a pesar de toda su belleza eran desdichados. Tampoco la salud contaba demasiado. Cada cual era tan sano como se sentía; había enfermos que rebosaban de vitalidad hasta poco antes de su fin, y personas sanas que se marchitaban, angustiadas por el temor de sufrir. La dicha, sin embargo, siempre estaba allí donde un hombre tenía sentimientos fuertes y vivía para ellos, sin reprimirlos ni violarlos, sino cuidándolos y disfrutándolos. La belleza no hacía feliz al que la tenía, sino al que sabía amarla y venerarla.
Aparentemente existían muy diversos sentimientos, pero en el fondo todos eran uno. A cualquiera de ellos puede llamársele voluntad o cualquier otra cosa. Yo lo llamo amor. La dicha es amor y nada más. El que es capaz de amar es feliz. Todo movimiento de nuestra alma en el que ésta se sienta a sí misma y sienta la vida, es amor. Por tanto es dichoso aquel que ama mucho. Sin embargo, amar y desear no es exactamente lo mismo. El amor es deseo hecho sabiduría; el amor no quiere poseer, sólo quiere amar. Por eso también era feliz el filósofo que mecía en una red de pensamientos su amor al mundo y que lo envolvía una y otra vez con su red amorosa. Pero yo no era filósofo»
Herman Hesse.


SOBRE HÉROES Y TUMBAS.


(…) No hay casualidades sino destinos. No se encuentra sino lo que se busca, y se busca lo que en cierto modo está escondido en lo más profundo y oscuro de nuestro corazón. Porque si no, ¿cómo el encuentro con una misma persona no produce en dos seres los mismos resultados? (…) Así, marchamos un poco como sonámbulos, pero con la misma seguridad de los sonámbulos, hacia los seres que de algún modo son desde el comienzo nuestros destinatarios.
*Ernesto Sábato, Sobre héroes y tumbas.


QUÍMICA O ALQUIMIA?


¿QUÍMICA O ALQUIMIA?
"Le preguntaron al Maestro cuál era la diferencia entre la química y la alquimia en las relaciones de pareja y contestó estas hermosas y sabias palabras:
 Las personas que buscan "Química" son científicos del amor, es decir, están acostumbrados a la acción y a la reacción.
Las personas que encuentran la "Alquimia" son artistas del amor, crean constantemente nuevas formas de amar.
Los Químicos aman por necesidad.
Los Alquimistas por elección.
La Química muere con el tiempo,
La Alquimia nace a través del tiempo...
La Química ama el envase.
La Alquimia disfruta del contenido.
La Química sucede.
La Alquimia se construye.
Todos buscan Química, solo algunos encuentran la Alquimia.
La Química atrae y distrae a machistas y a feministas.
La Alquimia integra el principio masculino y femenino, por eso se transforma en una relación de individuos libre y con alas propias, y no en una atracción que está sujeta a los caprichos del ego.
En conclusión, dijo el Maestro mirando a sus alumnos:
La Alquimia reúne lo que la Química separa.
La Alquimia es el matrimonio real, la Química el divorcio que vemos todos los días en la mayoría de las parejas.
"Comencemos a construir relaciones conscientes, pues la química siempre nos hará envejecer el cuerpo, mientras la alquimia siempre nos acariciará el alma"


lunes, 3 de febrero de 2020

SALIR VOLANDO.


Que nadie te eche de menos
a cambio de más tristeza,
que la soledad te meza
al son de risa sin frenos,
y justo llegue lo bueno
cuando te preguntes cuándo,
que te despierten cantando
y te arrincone la vida
sin dejarte más salida
que la de salir volando...

sábado, 1 de febrero de 2020

PUNTO DE PARTIDA.


Cuando comprendes que toda opinión es una visión cargada de historia personal, empiezas a entender que cada juicio es una confesión.  He ahí un buen punto de partida para desarrollar la aceptación, la empatía, la compasión.

CONFIANZA.


                                            La Confianza es igual a un vidrio…
                                           Se quebró?
                                          No tiene arreglo.

FRENTE A UNA TAZA CON CAFÉ.


Frente a una taza con café
se piensa, se recuerda…

Frente a la taza con café
se reflexiona, se sueña,
se imagina, se escribe,
se conversa, se enamora,
se seduce, se rompe,
se susurra, se llora
se reconcilia, se halaga,
se sugiere, se invita…

Mientras que el café,
el misterioso café
escucha, aconseja,
observa, asiente,
y se ruboriza…


TUS HIJOS NO SON TUS HIJOS.


Tus hijos no son tus hijos
Son hijos e hijas de la vida deseosa de sí misma.
No vienen de ti, sino a través de ti y aunque estén contigo no te pertenecen.
Puedes darles tu amor, pero no tus pensamientos,
pues ellos tienen sus propios pensamientos.
Puedes hospedar sus cuerpos, pero no sus almas,
porque ellas viven en la casa del mañana, que no puedes visitar ni siquiera en sueños.
Puedes esforzarte en ser como ellos, pero no procures hacerlos semejantes a ti
porque la vida no retrocede, ni se detiene en el ayer.
Tú eres el arco del cual tus hijos, como flechas vivas, son lanzados (…)
Deja que la inclinación en tu mano de arquero sea hacia la felicidad.
Khalil Gibrán.

LA VEJEZ.

La solución es fijarnos metas que den significado a nuestra existencia, esto es, dedicarnos desinteresadamente a personas, grupos o causas. Sumergirnos en el trabajo social, político, intelectual o artístico, y desear pasiones que nos impidan cerrarnos en nosotros mismos. Apreciar a los demás a través del amor, de la amistad, de la compasión. Y vivir una vida de entrega y de proyectos, de forma que podamos mantenernos activos en un camino con significado, incluso cuando las ilusiones hayan desaparecido.
Simone de Beauvoir:
 "La vejez"

HUMILDAD...


                                               Humildad, que la vida da muchas vueltas…

LA BELLEZA DE LAS PEQUEÑAS COSAS.

Cualquiera que pueda mantener viva la capacidad de ver la belleza en las pequeñas cosas, 
nunca será infeliz.